Кажется, в разлуке искусство для меня - единственный способ существования. Всякий момент, когда я не думаю об искусстве, не создаю его и не потребляю, душа моя мертвеет, как будто не получая воздуха. Получается, искусство - заменитель любви? А всё это вместе - воздух, которым дышит душа и без которого задыхается, как в газовой камере?