Странно, что буквально самое первое моё стихотворение, не считая совсем детских, кажется мне едва ли не самым лучшим у меня. Честно говоря, не знаю даже, как это объяснить. Видимо, с годами я становлюсь хуже? Вот оно, много лет назад написанное первое стихотворение.
Пятница. Кончилось время.
Ливень мятежный затих.
Я зажгу пламя, и тени
Мыслей коснутся немых.
В комнате быстро теплеет,
Рдеет в душе тихий звон;
Жаль, что она не умеет
Ввысь улетать из окон,
Крылья расправить, как птица,
Песню роняя с небес...
Пламя уж еле теплится.
Можно и так. Без чудес.