Совсем не могу работать. Слишком много красоты. Что-то там карябать карандашом, когда красота в этом совсем не нуждается? Она в нефиксированном настоящем. Она вечна, как настоящее. Зачем мне что-то ещё? Зачем? Не вижу смысла что-то писать...