Никогда не разделял поиск себя, поиск истины, поиск смысла жизни, поиск Бога, для меня это какой-то единый неразделимый процесс. Но, быть может, напрасно? Есть у меня подозрения, что изучая и развивая собственную личность, мы как бы воздвигаем Вавилонскую башню. В нас открывается всё больше глубин, разветвлений, всё усложняется, обогащается, самоанализируется, и этот процесс всё больше засасывает... В результате на мир смотришь из танка собственной личности. Броня наша крепка, и пушки наши быстры... Вавилонская башня собственной личности с годами всё растёт и прибавляет в весе, и к старости почти лишит контакта с внешним миром и способности передвигать мозги. Не будет ли за этим "падение их великое"?
Читаю счас "Времятрясение" Воннегута, едва ли не последнюю его книгу, и очень ощущаю степень давления на автора его собственной личности. Она так придавливает, что уже и книгу написать не получается, не перемешав её с личными воспоминаниями и не превратив форму в кашу и калейдоскоп. Общаться с такой книгой очень интересно, но всё время неотвязно преследует это ощущение тяжести, гидравлического пресса. Учитывая, что это ощущение мне очень хорошо знакомо применительно к себе самому, я чувствую его и в чужих головах. Или проецирую... Но если я уже счас так сильно путаюсь в закоулках собственной личности, что будет со мной к 80 годам, если до таковых мне будет суждено дожить? Ведь личность с годами разрастается, ей нужно всё больше места, поэтому повышается плотность... Очень хочется как-то сделать это гибким, изменяющимся материалом, не толстеющим, а просто меняющимся. Для этого, видимо, нужно хоть какое-то легкомыслие, а с ним у меня всегда было туго... Но если я не найду этой лёгкости, то буду со временем погребён под собственной Вавилонской башней копания внутрь себя с целью добраться до неба... Да и не добраться до неба никакой башней, как известно...
Читаю счас "Времятрясение" Воннегута, едва ли не последнюю его книгу, и очень ощущаю степень давления на автора его собственной личности. Она так придавливает, что уже и книгу написать не получается, не перемешав её с личными воспоминаниями и не превратив форму в кашу и калейдоскоп. Общаться с такой книгой очень интересно, но всё время неотвязно преследует это ощущение тяжести, гидравлического пресса. Учитывая, что это ощущение мне очень хорошо знакомо применительно к себе самому, я чувствую его и в чужих головах. Или проецирую... Но если я уже счас так сильно путаюсь в закоулках собственной личности, что будет со мной к 80 годам, если до таковых мне будет суждено дожить? Ведь личность с годами разрастается, ей нужно всё больше места, поэтому повышается плотность... Очень хочется как-то сделать это гибким, изменяющимся материалом, не толстеющим, а просто меняющимся. Для этого, видимо, нужно хоть какое-то легкомыслие, а с ним у меня всегда было туго... Но если я не найду этой лёгкости, то буду со временем погребён под собственной Вавилонской башней копания внутрь себя с целью добраться до неба... Да и не добраться до неба никакой башней, как известно...