То, что на волшебном спектакле "Пеллеас и Мелизанда" выдавали вместе с программкой собственную пьесу режиссёра спектакля Оливье Пи "Лицо Орфея", быть может, даже ценнее, чем сам спектакль. Но я счас даже не о ней... В тот момент, когда я дочитал это евангелие от Орфея, я уже шёл по той самой дороге от метро до дома, на которой родились почти все хоть сколько-нибудь ценные мысли этого дневника: что Око, что безмыслие, что бездна других вещей... Первейшим и естественнейшим желанием после такой книги было слушать музыку травы и асфальта под ногами, что я тут же и принялся делать. После такой книги это делать очень легко, достаточно только лёгкого желания. И в тот момент, когда я вновь окунулся в самую совершенную музыку в мире, музыку Ока, я вдруг как-то смог мгновенно переключиться внутри себя, и та же музыка зазвучала со сцены в исполнении оркестра, а я её слушал как бы из зала. Она была воплощена в оркестре абсолютно точно, то есть это была та же самая музыка, та самая совершенная воплощённая музыка, мечта моя. О, как это было ужасно! Всё пропало! И тогда я вдруг понял страшную вещь:
наши собственные моменты святости не могут стать моментами святости для кого-то другого
Т.е. то, что свято для нас "внутри", теряет всё во взгляде "снаружи", даже если это абсолютно, в точности то же самое. И даже если мы сами посмотрим на это со стороны, оторвав от того сокровенного источника, который и делает нас счастливыми, то всё пропадает... Т.е. на самом деле мы упиваемся Источником, а не самой музыкой, которую он порождает. И мы не можем передать его другому, ибо он вне нас. Указать путь? А как?.. Ведь каждый может найти его только сам...
Что же тогда делать? Не знаю. Быть может, стоит не записывать точно музыку из Источника, а дерзко создавать свою собственную? Связанную с ним косвенно, но... исходящую из себя, а не из него? Не композитор-проводник, а композитор-источник, создатель? Просто ради божественного чувства вырастающих из кончиков собственных пальцев цветов, ради вылетающих изо рта бабочек. Только ради этого чувства, а не ради того, чтобы они ДЕЙСТВИТЕЛЬНО СТАНОВИЛИСЬ цветами и бабочками. Просто потому, что это чувство делает меня счастливым. А когда человек светится счастьем, его свет способен обогреть и других, если зависть не затуманит их разум... Да и есть ли на самом деле это "ДЕЙСТВИТЕЛЬНО"? Действительно что? Действительно кто? Действительно куда? Разве дано нам знать, что есть что?
наши собственные моменты святости не могут стать моментами святости для кого-то другого
Т.е. то, что свято для нас "внутри", теряет всё во взгляде "снаружи", даже если это абсолютно, в точности то же самое. И даже если мы сами посмотрим на это со стороны, оторвав от того сокровенного источника, который и делает нас счастливыми, то всё пропадает... Т.е. на самом деле мы упиваемся Источником, а не самой музыкой, которую он порождает. И мы не можем передать его другому, ибо он вне нас. Указать путь? А как?.. Ведь каждый может найти его только сам...
Что же тогда делать? Не знаю. Быть может, стоит не записывать точно музыку из Источника, а дерзко создавать свою собственную? Связанную с ним косвенно, но... исходящую из себя, а не из него? Не композитор-проводник, а композитор-источник, создатель? Просто ради божественного чувства вырастающих из кончиков собственных пальцев цветов, ради вылетающих изо рта бабочек. Только ради этого чувства, а не ради того, чтобы они ДЕЙСТВИТЕЛЬНО СТАНОВИЛИСЬ цветами и бабочками. Просто потому, что это чувство делает меня счастливым. А когда человек светится счастьем, его свет способен обогреть и других, если зависть не затуманит их разум... Да и есть ли на самом деле это "ДЕЙСТВИТЕЛЬНО"? Действительно что? Действительно кто? Действительно куда? Разве дано нам знать, что есть что?