Раньше мне думалось, что романтика путешествий, фэнтези-приключений и т.п. в абсолютной свободе действий - куда хочу, туда иду, земля кругла вокруг меня и т.п. Что, конечно, контрастирует с повседневностью. Теперь мне кажется, что всё обстоит с точностью до наоборот - романтика как раз в том, что у путешественника есть цель путешествия. Ему нужно передвигаться из точки А в точку Б, и это всё, что ему нужно знать. Если представить себе, например, путешествие пешком из Москвы во Владивосток, то романтика столь долгого перехода будет как раз в чёткости целей - нужно идти по этой дороге в эту сторону, нужно найти, где и что поесть, нужно позаботиться о ночлеге. Ну и о тепле, если погода холодная. Иных же задач и целей не предполагается, сознание чистое и ясное. А в фэнтези ещё проще - нужно дойти до вулкана да бросить туда колечко, при этом по возможности оставшись в живых и замочив всех нехороших. Причём, что особенно замечательно, не нужно мучительно думать о степени нехорошести супостата - если он орк или ещё какая тварь, то он нехороший. На морде лица написано.
Теперь вот возьмём композитора. Цели его не ясны абсолютно. Вроде бы нужно писать музыку. Сразу так или иначе в воздухе повисают сразу два вопроса: "какую?" и "зачем?". Точный ответ на них найти не представляется возможным, поэтому приходится эти вопросы просто игнорировать. Ну хорошо, проигнорировал эти вопросы, написал несколько жалких нот. Сразу повисают новые вопросы: "а какие нотки должны идти следом?", "а не отправить ли их в мусорную корзину?" и "не нужно ли что-то в них подправить/улучшить?". Тут же возникнут вопросы о том, относительно чего улучшать, что вообще есть лучше/хуже применительно к ноткам. Ещё могут возникнуть вопросы "а не написал ли это до меня Бетховен?", "насколько современно это в контексте истории?", "насколько это искренне?", "а кто это потом будет слушать?" и так далее до бесконечности, вопросы, вопросы, вопросы, и ни одного ответа, о чёрт. А превратиться в некое роботоподобное "у матросов нет вопросов" тоже не хочется, да и не получится... В результате появляются инертность, растерянность, неуверенность, "философское отношение к жизни". И зависть к хоббитам, у которых цель была одна - идти себе и идти к точке на карте, уворачиваясь от стрел и мечей, без сомнений, без... выбора.
Получается, что либо у тебя работа, где всё ясно и понятно, и нужно просто делать (ну, к примеру, набор текста), но скучно, либо работа, где абсолютно все правила игры устанавливаешь сам, но интересно. Вроде бы второе во всех отношениях кажется более соблазнительным, особенно если знаком только с первым типом работы, но... Мне кажется, нет задачи более трудной, чем самому себе быть начальником. Потому что начальник должен быть строгим и пинать подчинённых, чтобы они работали, а не бездельничали. А себя любимого, наоборот, холишь и лелеешь. В результате имеем внутреннее противоречие, изо дня в день разрывающее на куски. Вы только вдумайтесь - 24 часа в сутки, 7 дней в неделю такой вот внутренней войны. Выходных-то не бывает, когда место работы в паре шагов от подушки.
Наверное, необходимы заказы. Чтобы хоть кто-то стоял над душой и требовал выполнения работы в срок. А то это ж ужас - никому от тебя ничего не надо, а ты сам для себя зачем-то трудишься-работаешь, делаешь что-то, мучаешься творческими муками, хочешь сделать лучше Моцарта... Сюрреализм какой-то.
Теперь вот возьмём композитора. Цели его не ясны абсолютно. Вроде бы нужно писать музыку. Сразу так или иначе в воздухе повисают сразу два вопроса: "какую?" и "зачем?". Точный ответ на них найти не представляется возможным, поэтому приходится эти вопросы просто игнорировать. Ну хорошо, проигнорировал эти вопросы, написал несколько жалких нот. Сразу повисают новые вопросы: "а какие нотки должны идти следом?", "а не отправить ли их в мусорную корзину?" и "не нужно ли что-то в них подправить/улучшить?". Тут же возникнут вопросы о том, относительно чего улучшать, что вообще есть лучше/хуже применительно к ноткам. Ещё могут возникнуть вопросы "а не написал ли это до меня Бетховен?", "насколько современно это в контексте истории?", "насколько это искренне?", "а кто это потом будет слушать?" и так далее до бесконечности, вопросы, вопросы, вопросы, и ни одного ответа, о чёрт. А превратиться в некое роботоподобное "у матросов нет вопросов" тоже не хочется, да и не получится... В результате появляются инертность, растерянность, неуверенность, "философское отношение к жизни". И зависть к хоббитам, у которых цель была одна - идти себе и идти к точке на карте, уворачиваясь от стрел и мечей, без сомнений, без... выбора.
Получается, что либо у тебя работа, где всё ясно и понятно, и нужно просто делать (ну, к примеру, набор текста), но скучно, либо работа, где абсолютно все правила игры устанавливаешь сам, но интересно. Вроде бы второе во всех отношениях кажется более соблазнительным, особенно если знаком только с первым типом работы, но... Мне кажется, нет задачи более трудной, чем самому себе быть начальником. Потому что начальник должен быть строгим и пинать подчинённых, чтобы они работали, а не бездельничали. А себя любимого, наоборот, холишь и лелеешь. В результате имеем внутреннее противоречие, изо дня в день разрывающее на куски. Вы только вдумайтесь - 24 часа в сутки, 7 дней в неделю такой вот внутренней войны. Выходных-то не бывает, когда место работы в паре шагов от подушки.
Наверное, необходимы заказы. Чтобы хоть кто-то стоял над душой и требовал выполнения работы в срок. А то это ж ужас - никому от тебя ничего не надо, а ты сам для себя зачем-то трудишься-работаешь, делаешь что-то, мучаешься творческими муками, хочешь сделать лучше Моцарта... Сюрреализм какой-то.
-
-
24.12.2007 в 15:20-
-
24.12.2007 в 17:13-
-
25.12.2007 в 04:21